Si la felicidad es un bien tan preciado seguramente es porque la oferta se mantiene baja artificialmente.
A mí la imagen me recordó a esas incívicas personas que tras anotar el teléfono de contacto de un cartel de se alquila, de esos pegados en las farolas, lo arranca para que nadie pueda hacerle la competencia.
El secreto de la felicidad
Como nos hemos quedado con ganas Mafalta nos desvela ese secreto de la felicidad. O no.
Mafalda busca la felicidad
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Somos felices cuando hacemos algo que nos conduce a algo que queremos “ Aristóteles
Escribí esto hace unos meses….es sólo una opinión y quizá poco desarrollada …. yo quiero ser optimista
http://www.revistanet.es/232/1556/2008/12/19/ ¿Quieres-ser-feliz?-Ponte-una-meta!
En el blog de Quique Coach… El poder de la Atención-Romper patrones
Lo que ocurre es que cada uno tiene su secreto… no se puede compartir, cada persona tiene su motivo para ser feliz… (y alguien se ha dado cuenta:-)
Estupenda viñeta ¡Cómo me gusta Quino!!!!!!!!!
En el blog de Pilar Mandl… …si lo mejor de su talento no parece que por el momento tengan deseo de emplearlo en nada…
Lo que parece claro es que creo que erroneamente pensamos que la busqueda de la felicidad nos deparará felicidad cuando relamente no es así, es más, muchas veces esa busqueda nos genera frustración.
¿Por qué tiene que ser un objetivo la felicidad permanente?,es que acaso los contratiempos y alguna desdicha no nos hace crecer y madurar como persona.
Un saludo.
En el blog de alfredus… Desenmascarando mitos sobre liderazgo.
Supongo que podemos decir que somos felices cuando dedicamos más tiempo a hacer lo que queremos y menos a lo que no, como dice José Miguel Bolívar refiriendose a la productividad.
Gracias Quique, Pilar y Alfredus por pasaros por este miniartículo existencialista ;-)
Cuando he leido esta entrada, me ha venido a la cabeza un libro que leí hace tiempo de Jorge Bucay con muchos cuentos para reflexionar y en concreto uno: El Buscador. Un saludo.
De «Cuentos para pensar»
Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador
Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda.
Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada ¦ Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción ¦ œAbedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días . Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar ¦ Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla decía œLlamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas . El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
– No ningún familiar “ dijo el buscador – ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de chicos?.
El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fu lo disfrutado ¦, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿ Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¦ ¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y media? ¦ Y después ¦ la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? ¦ ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? ¦, ¿y el casamiento de los amigos ¦?, ¿y el viaje más deseado ¦?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano ¦? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones? ¦ ¿horas?, ¿días? ¦ Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.
Jorge Bucay
Gracias por el cuento, Danzarina. Sumaré su lectura a mi libreta de buenos rollos ;-)
Gracias Danzarina por el cuento, fijate que me lo habian contado hace algun tiempo y no sabia como se llamaba ni quien lo escribio, pero buscando por varios dias, al fin lo encontre en tu comentario,,,
Es un cuento precioso, yo lo leí en julio y me hizo pararme a repensar ciertas cosas.
.-= Último post de Mertxe… blog .. ¿Qué es la Hipnosis? =-.
A veces creo que el error es buscar la felicidad, así, como algo grande, como algo permanente y continuo que nos rodee a cada segundo, y el resultado es la correspondiente frustración por nuestro fracaso. La felicidad no se obtiene yendo al almacén, a la sección de la F y comprándola por kilos. Cuánto mejor nos iría si, en esa búsqueda un tanto incierta y poco perfilada, sin meta concreta, nos quitáramos las anteojeras para ver todo lo que hay en el camino. De hacerlo, comprobaríamos que estamos dejando de vivir pequeños momentos, instantes muy simples y casi al alcance de cualquiera, que sin duda alguna irían llenando nuestra bolsa de la felicidad. Tal vez descubriríamos al final, que hemos llegado a nuestro destino, porque la bolsa pesaría tanto que no sería posible cargarla más por el momento.
.-= Último post de Moona… blog ..Mamá… que ya soy "gande" =-.
Como he tuiteado alguna vez, la felicidad es no saber lo que queremos y matarnos para conseguirlo :-)
Pero la infelicidad también es saber lo que queremos y terminar por alcanzarlo ;)
Frncmente yo creo que cuando uno deja de buscar la felicidad, es cuando la vida mas lo sorprende y la encuentra
Es una narración excelente, alguna vez la escuche de una maestra en una capacitación, desde entonces la había buscado, pero nadie la conocía, hasta esta noche que la rastree por la red. Mil gracias por el aporte al crecimiento de todos aquellos que leemos este tipo de literatura, porque, redunda en beneficios de los nuestros.
10 mitos sobre la felicidad:
http://www.happiness-project.com/happiness_project/2009/03/ten-myths-about-happiness-which-do-you-believe.html
En ese sitio vi esta cita de Chesterton con la que me identifico: «it’s easy to be heavy, hard to be light».
Ser feliz es una suma de tus momentos tristes y tus momentos felices.
Creo que soy feliz aunque a veces esté triste. La tristeza no es compatible con sentir placer, pero sí lo es con la felicidad. Ser feliz es sólo experimentar la vida con amor, ilusión e improvisación.
El secreto de la felicidad es darse cuenta que la vida es horrible, horrible, horrible. – Bertrand Russell